Форум

«...В который раз заношу ручку над листом бумаги и останавливаюсь. И все-таки ставлю первую точку. И дальше, завиток за завитком на бумагу моим неровным почерком ложаться простые слова. Складываясь в сложные мысли.
Это так странно - писать. Писать, когда все время говоришь. Зато так легче понимать то, что пишешь.
Столько раз начинать фразу и не сметь ее закончить. Всего четыре слова.
Женя, я тебя люблю.
Как легко это написать. Как сложно это сказать.
Чернильные завитки дразнят простотой и четкостью. Как было бы легко просто показать тебе эти строчки.
Но страх неизвестности болью колет держащие ручку пальцы. Не отправлю. Никогда...»

«...Тетрадный лист белым квадратом светится в темноте. Я никогда не любила писать. Сочинения, диктанты. Всегда не понимала, зачем это. А теперь сама пишу. Пишу, хотя знаю, что никогда не перечитаю написанного. И никогда не отправлю адресату.
Знаешь, мы столько времени проводим вместе, что я уже привыкла к твоему неуемному оптимизму. Хотя сначала меня это раздражало. Знаешь, в последнее время я почти уверена, что если я двину локтем за спину, то обязательно попаду по тебе. Ты теперь так близко...
Ты так близко, что страшно дышать. Ты так близко, что трудно молчать.
Но все-таки так сложно произнести самые правильные слова.
Произнести. Так может, лучше написать? Их же так просто писать на салфетках в кафе, на полях в тетради.
Всего лишь три коротких слова. Три слова, легко вписывающиеся в тетрадные клетки.
Я. Тебя. Люблю.
Как будто считалочка в прятках. Раз, два, три. Я иду искать. Искать себя. И найду. Верю, что найду. Рядом с тобой.
Маленький тетрадный листок. Неровный детский почерк. Не отправлю. Никогда...»

Скрытый текст

Тяжелые предметы СЮДА