Форум

Знаете что...
Хочется поговорить, точнее рассказать о том, как я пишу.

В расцвете своих сил (любимое лето 12 года и до этого некоторое время) я была легка не подъём. Я мало что писала, но был бы в мозгу сюжет (а фантазией, надо сказать, я не отличалась ни-ког-да), я бы принялась. В разговорах у меня были обороты, которые можно было бы вставлять в рассказы и было легко найти нужные слова для описания чего-либо и кого-либо. Был стиль.

Я не могу сказать, что разбираюсь в способностях людей писать, нет, ничего подобного и быть не может. Но мне катастрофически колет глаза явная бессмысленность каких-либо людей создавать литературные произведения. Да вы все прекрасно понимаете, что я имею в виду (вы такие же ценители хороших стилей писания). Я люблю канон и логику до потери самообладания, юмор, красивый и изящный ангст, адекватные пейринги и проч., что касается фан-арта. Что касается оригинальных, то там должна быть идея, чистая, светлая (а в моём понимание это нечто другое, что в обыденном, т. ч. хороший ангст тож может соответствовать данным определениям), волшебная, жизненная, мечтательная и другое всё вместе и по отдельности. И стиль. Не свой собственный индивидуальный стиль, а стиль достопочтенного автора. Это должно легко читаться (пусть даже и трудно пониматься). Всё должно быть в одном море, на одних волнах, перетекающих друг в друга.
Красивые и не-ба-наль-ны-е сравнения, метафоры и прочие прибамбасы. Это должно быть изыскано подано.
Короче говоря, с чувствами. С максимально ясно подаными читателю чувствами.
Вот так.

А теперь, вернёмся ко мне.
Я была неплохим комментатором. Говорила правду, но... зная дистанцию. Подмечать успехи работы было несложно. И я это делала.
Но вот какое дело. Люди, которыми я восхищалась, писали хуже меня.
Прошу сразу обратить внимание на вот какой факт. Я не умею развивать историю, не умею придумывать, я не знаю, зачем пишу. Но писать я могу красиво, если есть идея. А идея - это иным словом вдохновение.
Ко мне лишь единожды оно пришло. Было удивительно наблюдать, как тот человек, что был для меня идеалом писателя теряет дар речи, а потом говорит, что никогда не сможет писать так, как это делаю я. Ещё удивительнее - понимать, что он прав. (Правда это поняла я спустя много времени.)

А сейчас... У меня есть идеи. Много. И они очень хорошие, и что самое главное, они мне нравятся. И их надо записывать, вот только... Я не знаю как. Как это выразить, как преподать, как объяснить, чтобы дошло.

Всю свою жизнь я не делаю хорошо, что умею. Всю свою жизнь я ловлю кайф от того, что меня считают средней в моих сферах жизни, либо вовсе ни во что не ставят.

Прекрасные авторы, у которых есть фантазия (в отличии от некоторых) могут не напрягаться, что я когда-нибудь их переплюну *моя фирменная добро-грустно-уставшая улыбка*.
Просто потому, что мне всё это не нужно.

Просто у меня от природы почерк меняется от абзаца к абзацу...